el margen de herror

Grito

noreply@blogger.com (el margen de error) — Wed, 23 Dec 2009 17:54:00 +0000

no es la primera vez que siento la impotencia
hablar de algunas puertas que llevan al regreso
y sin embargo sigo
colgado al campanario
pateándote las chapas
haciendo un ruido absurdo
molesto
transversal
y que a primera vista
carece de sentido

tengo la sensación de pájaros heridos
que se van desgranando por el aire
y caen como clavos en tus sienes

no es la primera vez
que hablo con demonios
al ver tu pobre cielo despìntado

y puedo asegurarte
que no será la última

yo no sé mucho más que andar buscando

y soy
mal que me pese
apenas la resaca de mi grito

Desdemona - The Allman Brothers Band

noreply@blogger.com (el margen de error) — Thu, 17 Dec 2009 22:17:00 +0000

Rain falls upon a sleepy southern town
The midnight moon burning brightly
Memories rush in like a river forlorn
As you lay sleeping without me
Highway song keeps me rolling on
Still I long for you

Desdemona, I will be your only one
Oh yeah

I make my living calling out my pain
Trying to make it through another day
Arms reach for me on the wind I can feel it
They're a thousand miles away
Yours eyes remind me of everything beautiful and blue
and I won't feel myself till I'm with you

Desdemona, I will be your only one
Oh yeah

So hold a candle till the darkness fades
Nigh time sleeps but not for long
My heart is pounding like the ocean
my soul's empty as the sky
But I know someday I'll be coming home
Time goes by in the twinkling of an eye
Still I pine for you

I just wanna be your only one
I just wanna be your only one
Your only one

DESDEMONA

La lluvia cae sobre una adormecida ciudad del sur
La luna de medianoche arde brillante
Los recuerdos corren como un río desamparado
Y tu duermes sin mi
Una canción me mantiene rodando sobre la autopista
Aún te añoro...

Desdemona,
seré sólo para ti

Me gano la vida gritando mi dolor
Trato de hacerlo cada día
Tus brazos llegan a mi sobre el viento y puedo sentirlos
Ellos están a miles de kilómetros de distancia
Tus ojos me recuerdan todo lo bello y azul
Y no voy a sentirme yo mismo hasta estar contigo.

Desdemona,
seré sólo para ti.

Así que mantén esa vela encendida
hasta que la oscuridad se desvanezca
El sueño de este tiempo nocturno no durará para siempre
Mi corazón pulsa como el océano,
mi alma está vacía como el cielo
Pero sé que algún día regresaré a casa
El tiempo pasa en un parpadeo
Aún languidezco por ti...

Desdemona,
Sólo quiero ser tuyo
Seré sólo para ti.

Un

noreply@blogger.com (el margen de error) — Thu, 17 Dec 2009 15:02:00 +0000

habrá alguna manera
de repetir el agua
al menos el intento
contando los caballos de los días
pisando suelo hostil
apabullantes
el eco de un cuchillo
cortando los espejos

habrá la obstinación de algún idiota
queriendo traducir el almanaque
buscando entre las tripas
la sombra que está muda de palabras

y remontar un fuego de artificio
que nunca será más que su alarido

habrá quien resucite flores muertas
quien diga el laberinto y las avispas
el transeúnte loco
el ojo en otra parte
y su trabajo de malabarista

porque en el centro mismo de todos los calvarios
sobrevive el gusano
vestido de poeta

porque desde la usina que engendra los azufres
activa las alarmas
algún hijo bastardo
y un brillo de cordura asoma en el rebaño

habrá la pieza errónea que obstruya el mecanismo
habrá quien se resista al tránsito del odio
habrá dos ojos rotos
negándose a entender lo insoportable

no se me ocurren más combinaciones
para intentar violar la caja fuerte

habrá
tiene que haber
de lo contrario
no sueñes ni siquiera con morirte

porque ese es el consuelo del imbécil
que se habituó a vivir en la agonía

Pleamar

noreply@blogger.com (el margen de error) — Tue, 15 Dec 2009 19:01:00 +0000

en los médanos
altos
de la orilla
la tarde
gota a gota
se derrite
se funde a fuego lento
en el áureo crisol de las arenas

viene el olor del mar
latiendo
trémulo
en las olas
vienen
maderos viejos
devueltos por el agua
un cuento sin contar
cuando atardece

todas las cosas rotas
que toca el mar se vuelven
recién amanecidas
guardadas
con fineza
en un cofre de espuma

pudiera imaginarte
entonces
descalza
deshilachando el agua
nacida de las algas
brillando con la piel
que pintan
de naranja
los ocasos

pudiera resumir en el silencio
las cosas que he soñado compartir

las pocas cosas

la vida sin la luz de escaparate

la noche enamorándose del mar

una fogata pobre
con ínfulas de faro

la roca resistiendo cada ola

el ruido del ignoto precipicio

pudiera repetirte sin errores
lo que me canta el mar en los oídos
pues sabes
más que nadie
lo que siento

y sabes que jamás te mentiría

y sabes
además
que no lo haría
si no existieras tú
para escucharme

Priorizando

noreply@blogger.com (el margen de error) — Fri, 11 Dec 2009 09:35:00 +0000

ven y dime cuáles son tus prioridades
necesito que me cuenten un buen chiste
desmenuza uno por uno los flagelos
que te impiden avanzar
los vericuetos
que te eximen de trayectos más abyectos
esos ojos
admirándote o midiéndote el coraje
la repulsa del que va en sentido opuesto
quien te anima a continuar hacia adelante
la ignorancia del imbécil que te ignora
quien aplaude o te desprecia la conducta

es difícil explicarte lo que pienso
reprobé la mayor parte de los cursos
y en verdad no tuve buenos profesores

además
recaí con hepatitis 13 veces
y los textos me aburrieron para siempre

pero no olvidé mi risa ni un momento
ni el sentido del humor
ni la ironía
necesito que me cuenten un buen chiste
ven y dime los parámetros que usas

habrá otros que al oírte se preocupen
pondrán cara de ocasión
y el frunceceño
mantendrán la seriedad que se requiere
se valdrán de las palabras adecuadas

es difícil explicarte lo que pienso
y quizás te suene poco interesante

pero aún te queda vida por delante

y si un día te haces tiempo y tienes ganas
en lugar de departir con los amargos
ven a verme no muy lejos de la playa
y te cuento algunos chistes que conozco

Los Enanos

noreply@blogger.com (el margen de error) — Fri, 04 Dec 2009 08:02:00 +0000

no olvido lo que fui

guardé en el corazón cada tropiezo
y tengo a mi servicio tres enanos
que bajan
cada tanto
a lo más hondo

revisan las oscuras bibliotecas
controlan con pasión el inventario
mantienen el catálogo vigente
y son insobornables

a veces
de observarlos
tan neutrales
temo que confabulen en mi contra

por eso
por ser dignos
y porque han inventado el mecanismo
que impide el despuntar de las traiciones
los oigo con respeto
atento a cuanto digan sus consejos
feliz de imaginarlos tan severos
sumiso a sus periódicos controles

no olvido lo que fui
por eso tengo dentro a mis enanos

primero quien acciona el pulsador
que activa la luz roja de advertencia
al advertir errores conceptuales
el otro es quien enciende las alarmas
si ve que continúo en mal camino
quien resta
el pequeñín
el más temible
cuando no queda margen ni escarmiento
comprueba que no existen más opciones
y me corrije el rumbo equivocado
pateándome en el medio de los huevos

Colgajo

noreply@blogger.com (el margen de error) — Sun, 29 Nov 2009 20:21:00 +0000

la luna de azafrán en plenilunio
derrumba la coartada de los ciegos
inútil
esgrimir
una defensa
no es suficiente el agua de los mares
para lavar la sangre en las paredes
y las palabras son como hojarasca
tuercen la dirección
vuelven al centro
a la matriz del monstruo que murmura
y hasta los ojos pulen la amenaza
dentro de sus esferas

el óvulo un erizo
esquivando los clavos
hasta que mary pierde la cabeza
fermenta un ser hostil
que come pan con musgo
veneno de alacrán
residuos del agravio
maldad que sólo sabe
decir
intolerancias

luego se multiplica
la estirpe
igual a un espiral
en el sentido inverso
y esparce las esporas como agujas
como una droga oscura
sangre de tinta china

inútil
esgrimir
una defensa
tengo los dedos tiesos
y el corazón sombrío
y veo desprenderse lentamente
la brizna de cordura
de la que me aferré porfiadamente
por no caer al mar de la violencia

Chicas Tuertas

noreply@blogger.com (el margen de error) — Thu, 26 Nov 2009 22:48:00 +0000

ella piensa que juega
rocía la ensalada
con lágrimas postizas
se viste con la piel de algún naufragio
y atiza la silueta
la marca con esmero
a grandes pinceladas
furtivas
solapadas
valiéndose de azul fosforecente
porque en definitiva
implora la mirada de la víctima
requiere la atención del condenado
y su pequeño triunfo
consiste en el atuendo miserable
con que sustentará sus vanidades

la reina en el pretil de la mentira
amaga con saltar al precipicio
se excita provocando los suspensos
y así de repugnante es su carnada
y así
de tanto en tanto
aprende hechicería de mercado
le enseñan estrategia las ancianas
se instruye con un libro decadente
será educada para el pasatiempo

jamás va a apaciguar todo su hambre
jamás entenderá cómo es de inútil
querer llenar el alma con vacío

ella tiene su séquito de idiotas
y opciones suficientes
para matar en cuotas al payaso

a veces también piensa en ser distinta
cambiar sus convicciones en otoño
cuando hace frío adentro de la casa

pero esa es otra parte de la trampa

El Gusano Erudito - XVI

noreply@blogger.com (el margen de error) — Wed, 25 Nov 2009 00:42:00 +0000

CANTO PRIMERO

(...)
Viejo océano de olas de cristal, te pareces, en las proporciones, a esas marcas azuladas que se ven sobre el dorso magullado de los grumetes, eres un inmenso azul aplicado en el cuerpo de la tierra: me gusta esta comparación. Así, a primera impresión, un soplo prolongado de tristeza, que se creería el murmullo de tu brisa suave, pasa, dejando inefables huellas, sobre el alma profundamente conmovida, y, sin que siempre se advierta, evocas el recuerdo de tus amantes, los duros comienzos del hombre en los cuales tiene conocimiento del dolor, que no le abandona jamás. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, tu forma armoniosamente esférica, que alegra la cara grave de la geometría, me recuerda demasiado los ojos pequeños del hombre, similares por su pequeñez a los del jabalí, y a los de las aves nocturnas por la perfección circular de su contorno. Sin embargo, el hombre se ha creído hermoso en todos los siglos. Pero yo creo que el hombre sólo cree en su belleza por amor propio, pues en realidad no es bello y él lo sospecha; si no, ¿por qué mira el rostro de su semejante con tanto desprecio? ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, eres el símbolo de la identidad: siempre igual a ti mismo. Nunca cambias de una manera esencial, y, si tus olas están en alguna parte furiosas, más lejos, en alguna otra zona, se hallan en la más completa calma. No eres como el hombre, que se detiene en la calle para ver cómo se atenazan por el cuello dos dogos y no se detiene cuando pasa un entierro, que por la mañana es asequible y por la tarde está de mal humor, que ríe hoy y mañana llora. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, no sería nada imposible que escondieras en tu seno futuros de utilidad para el hombre. Ya le has dado la ballena. No dejas adivinar fácilmente a los ojos ávidos de las ciencias naturales los mil secretos de tu íntima organización: eres modesto. El hombre se vanagloria de continuo, y por minucias. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, las diversas especies de peces que alimentas no se han jurado fraternidad entre sí. Cada especie vive por su lado. Los temperamentos y las conformaciones que varían en cada una de ella, explican, de una manera satisfactoria, lo que al principio sólo parece una anomalía. Igual sucede con el hombre, que no tiene los mismos motivos de excusa. Un trozo de tierra está ocupado por treinta millones de seres humanos, pero ellos se creen obligados a no mezclarse en la existencia de sus vecinos, fijos como raíces sobre el pedazo de tierra contiguo. Descendiendo del grande al pequeño, cada hombre vive como un salvaje en su guarida, y raramente sale de ella para visitar a su semejante, acurrucado igualmente en otra guarida. La gran familia universal de los hombres es una utopía digna de la lógica más mediocre. Por otra parte, del espectáculo de tus mamas fecundas se desprende la noción de ingratitud, pues se piensa en seguida en los numerosos padres, tan ingratos hacia el Creador, para abandonar el fruto de su miserable unión. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, tu grandeza material sólo es comparable a la medida que uno se hace de la potencia activa que ha sido necesaria para engendrar la totalidad de tu masa. No se te puede abarcar de una ojeada. Para contemplarte es preciso que la vista haga girar su telescopio con movimientos continuos hacia los cuatro puntos del horizonte, de igual modo que un matemático, a fin de resolver una ecuación algebraica, está obligado a examinar separadamente los diversos casos posibles, antes de resolver la dificultad. El hombre come sustancias nutritivas, y hace otros esfuerzos dignos de mejor suerte para dar impresión de grueso. Que se hinche cuanto quiera esa adorable rana. Quédate tranquilo, nunca igualará tu corpulencia; al menos eso supongo. ¡Te saludo viejo océano! Viejo océano, tus aguas son amargas. Tienen exactamente el mismo sabor que la hiel que destila la crítica sobre las bellas artes, sobre las ciencias, sobre todo. Si alguien tiene genio, se le hace pasar por un idiota; si algún otro es bello de cuerpo, se le hace un horrible contrahecho. En verdad, es preciso que el hombre sienta con fuerza su imperfección, cuyas tres cuartas partes son debidas a sí mismo, para que lo critique de ese modo. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, los hombres, a pesar de la excelencia de sus métodos, todavía no han conseguido, ayudados de los procedimientos de investigación de la ciencia, medir la profundidad vertiginosa de tus abismos, los cuales han reconocido inaccesiblemente las sondas más largas y pesadas. A los peces… les está permitido: no a los hombres. A menudo me he preguntado qué será más fácil de reconocer: la profundidad del océano o la profundidad del corazón humano. Con frecuencia, con la mano, de pie sobre los barcos, mientras la luna se balanceaba entre los mástiles de forma irregular, me he sorprendido, haciendo abstracción de todo lo que no fuera el objeto que perseguía, esforzándome por resolver ese difícil problema. Si, ¿cuál es más profundo, más impenetrable de los dos; el océano o el corazón humano? Si treinta años de experiencia de la vida pueden, hasta cierto punto, inclinar la balanza hacia una u otra de esas soluciones, me estará permitido decir que, pese a la profundidad del océano, no podrá colocarse al ras, en cuanto a la comparación sobre dicha propiedad, con la profundidad del corazón humano. He estado en relación con hombres que han sido virtuosos. Morían a los sesenta años y nadie dejaba de exclamar: «Han hecho el bien en este mundo, es decir, han practicado la caridad: eso es todo, no es nada malo, y cualquiera puede hacer otro tanto». ¿Quién comprenderá por qué dos amantes que se idolatraban la víspera, por una palabra mal interpretada, se separan, uno hacia oriente, otro hacia occidente, con los aguijones del odio, de la venganza, del amor y de los remordimientos, y no se vuelven a ver más, cada uno embozado en su solitaria soberbia? Es un milagro que se renueva cada día y que por ello no es menos milagroso. ¿Quién comprenderá por qué se saborean, no sólo las desgracias generales de los semejantes, sino también las particulares de los amigos más queridos, aunque se está afligido al mismo tiempo? Un ejemplo incontestable para cerrar la serie: el hombre dice hipócritamente sí y piensa no. Por eso los jabatos de la humanidad tienen tanta confianza los unos en los otros y no son egoístas. Le queda a la sicología muchos progresos que hacer. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, tu poder es tan grande que los hombres lo han sabido a sus expensas. Y por mucho que utilicen todos los recursos de su genio… serán incapaces de dominarte. Han encontrado su maestro. Digo que han encontrado algo más fuerte que ellos. Algo que tiene nombre. Ese nombre es: ¡el océano! El miedo que le inspiras es tal, que te respetan. A pesar de ello, haces danzar sus más pesadas máquinas con gracia, elegancia y facilidad. Les haces realizar saltos gimnásticos hasta el cielo y admirables inmersiones hasta el fondo de tus dominios que un saltimbanqui envidiaría. Bienaventurados aquellos a quienes no envuelves definitivamente entre tus pliegues burbujeantes para ir a ver, sin ferrocarril, en tus entrañas acuáticas, cómo lo pasan los peces, y sobre todo, cómo lo pasan ellos mismos. El hombre dice: «Soy más inteligente que el océano». Es posible, es incluso muy cierto, pero el océano le causa más temor a él que él al océano: es algo que no es necesario comprobar. Ese patriarca observador, contemporáneo de las primeras épocas de nuestro globo suspendido, sonríe piadoso cuando asiste a los combates navales de las naciones. He ahí un centenar de leviatanes que han salido de las manos de la humanidad. Las órdenes enfáticas de los superiores, los gritos de los heridos, los cañonazos, es el ruido realizado a propósito para aniquilar algunos segundos. Parece que el drama ha terminado y que el océano se lo ha metido todo en su vientre. La boca es formidable. ¡Qué grande debe ser hacia abajo, en dirección a lo desconocido! Para coronar al fin la estúpida comedia, que carece de todo interés, se ve, en medio de los aires, alguna cigúeña retrasada por el cansancio, que se pone a gritar, sin detener la envergadura de su vuelo: «¡Vaya!… ¡la encuentro mal! Allá abajo había algunos puntos negros; he cerrado los ojos y han desaparecido». ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, oh gran célibe, cuando recorres la solemne soledad de tus reinos flemáticos, te enorgulleces, con razón, de tu magnificencia nativa y de los justos elogios que me apresuro a dedicarte. Mecido voluptuosamente por los suaves efluvios de tu lentitud majestuosa, que es el más grandioso de los atributos con que el soberano poder te ha gratificado, en medio de un sombrío misterio, tú haces rodar por toda tu sublime superficie tus incomparables olas, con el sentimiento sereno de tu poder eterno. Ellas se persiguen paralelamente, separadas por cortos intervalos. Apenas una disminuye, otra, creciendo, va a su encuentro, acompañada del rumor melancólico de la espuma que se deshace para advertirnos de que todo es espuma. (Así, los seres humanos, esas olas vivientes, mueren uno tras otro, de una manera monótona, sin dejar siquiera un ruido de espuma). El ave de paso reposa, confiada sobre ellas, y se abandona a sus movimientos llenos de gracia arrogante, hasta que los huesos de sus alas han recobrado el vigor preciso como para continuar la aérea peregrinación. Quisiera que la majestad humana sólo fuera la encarnación del reflejo de la tuya. Pido demasiado, y ese deseo sincero te glorifica. Tu grandeza moral, imagen del infinito, es inmensa como la reflexión del filósofo, como el amor de la mujer, como la belleza divina del ave, como la meditación del poeta. Eres más bello que la noche. Respóndeme, océano, ¿quieres ser mi hermano? Agítate con impetuosidad… más… todavía más, si quieres que te compare con la venganza de Dios; alarga tus garras lívidas y fráguate un camino en tu propio seno… está bien. Haz que rueden tus olas espantosas, horrible océano sólo por mi comprendido y ante el que caigo prosternado de rodillas. La majestad de los hombres es prestada; no se impone: tú, sí. Oh, cuando avanzas, con la cresta alta y terrible, rodeado por tus repliegues tortuosos como por un cortejo, magnético y salvaje, haciendo rodar tus olas unas sobre otras con la conciencia de lo que eres, mientras lanzas desde las profundidades de tu pecho, como abrumado por un remordimiento intenso que no puedo descubrir, ese sordo bramido perpetuo que los hombres tanto temen, incluso cuando te contemplan, estando seguros, temblorosos desde la orilla, y entonces veo que no tengo el insigne derecho de llamarme tu igual. Por eso, en presencia de tu superioridad, te daría todo mi amor (y nadie conoce la cantidad de amor que contienen mis aspiraciones hacia lo bello), si no me hicieses dolorosamente pensar en mis semejantes, que forma contigo el más irónico contraste, la antítesis más grotesca que jamás se haya visto en la creación: no puedo amarte, te detesto. ¿Por qué vuelvo a ti, por milésima vez, hacia brazos amigos, que se abren para acariciar mi frente ardiente, cuya fiebre siento desaparecer sólo a tu contacto? No conozco tu oculto destino, pero todo lo que te concierne me interesa. Dime entonces si eres la morada del príncipe de las tinieblas. Dímelo… dímelo, océano (a mí sólo, para no entristecer a aquellos que no han conocido sino las ilusiones), y si el soplo de Satán crea las tempestades que levantan tus aguas saladas hasta las nubes. Es preciso que me lo digas porque me alegraría saber que el infierno está tan cerca del hombre. Quiero que esta sea la última estrofa de mi invocación. Por lo tanto, una sola vez más, quiero saludarte y darte mi adiós. Viejo océano, de olas de cristal… Mis ojos se humedecen de abundantes lágrimas, y no tengo fuerzas para seguir, pues siento que ha llegado el momento de volver con los hombres de aspecto brutal; pero… ¡ánimo! Hagamos un gran esfuerzo y cumplamos, con el sentimiento del deber, nuestro destino sobre esta tierra. ¡Te saludo, viejo océano!
(...)

Extraído del libro "Los Cantos de Maldoror", de Isidoro Ducasse -Conde de Lautréamont-

Big-Bang

noreply@blogger.com (el margen de error) — Tue, 24 Nov 2009 07:34:00 +0000

el pájaro lineal
el rastro de sudor
la vibración de un grito licuándose en el aire
el movimiento tenue de membranas
los fuegos extinguiéndose en la hoguera

todo este corredor para el desgaste
para ir perdiendo fuerzas
como si sólo fuera cuestión de consumirse
como si pareciera
inútil
el latido
o fuera comparable
a un ruido intermitente de metralla

a veces me preguntas
qué pienso
qué acarreo
hacia la cárcel negra
qué cargo hacia los hilos de la araña
qué intento resolver ante lo absurdo
de un muro que bloquea la salida

supuestos de la gran egolatría
pensar
que el agua estará siempre a nuestro alcance
creernos
otra vez
una mentira

así desde el principio
errantes embusteros
jugando a postergarnos el mañana
apenas un puñado de energía
corriendo hacia el vacío
apenas desgraciados monigotes
creyendo sin creer la fantasía

Crimen

noreply@blogger.com (el margen de error) — Mon, 23 Nov 2009 10:39:00 +0000

ratas

ratas

reptan otra vez sus lenguas sucias sobre ti
y hay un sabor a nadie durando entre tus piernas
y la mancha de sangre
del pájaro que ha muerto
en un rincón de tu lecho tibio

siente

siente

llegas al dolor con un vacío de cenizas
y por ti
el día se marchita
tropieza el transeúnte
los ojos se derriten
y se nos cae de bruces
lo poco de honradez que nos quedaba

abajo

abajo

hacia donde caerá tu corazón
después que lo desprendan del anzuelo

Náuseas

noreply@blogger.com (el margen de error) — Fri, 20 Nov 2009 10:27:00 +0000

cuál será la palabra que puedo pronunciar
ahora que dialogo con los locos
ahora que hasta el más hijo de puta de los hombres
es un niño con hipo
un ciego que se da contra los vidrios
de hoteles cincoestrellas
qué puedo argumentar de mi cordura
cuando las prostitutas más putas son doncellas
cuando los harapientos vigilan su dominio
encima de un mercedes
y dios vende estampitas pornográficas
por un precio irrisorio
en la entrada ruinosa de la iglesia

sospecho que las cosas están rotas
y no sirve de mucho el menosprecio

y si no fuera así
qué poco importa
no estoy en condiciones de salvarme
ni en vísperas de hablar de la limpieza

así que no me sirve juzgar ni ser juzgado
no invento la canción que se supone
no miento la humedad de mis rincones
me trago sin pensar mi propio vómito

después escribo líneas paralelas

que las mires o no
es tu problema

Pintorcito

noreply@blogger.com (el margen de error) — Wed, 18 Nov 2009 09:29:00 +0000

carteles

nada más
pinto carteles

poco
para tanto que evitar

señales en caminos polvorientos

torcido trazo de agua
en la piel de una tarde con espinas

pésimos espantapájaros
carentes
de esperanza

nada más

cartelería
de baja producción
sin consecuencias

caligrafía estéril
balas de cabotaje
estrofas
recicladas
con plegarias

carteles malpintados a destiempo
y justo cuando arrecia la miopía

Nuevo Mester De Juglaría - I

noreply@blogger.com (el margen de error) — Tue, 17 Nov 2009 17:51:00 +0000

EDUARDO DARNAUCHANS
"Cápsulas"

El pobre Juan de Dios, tras de los éxtasis
del amor de Aniceta, fue infeliz.
Pasó tres meses de amarguras graves
y tras lento sufrir
se curó con copaiba y con las cápsulas
de sándalo midi.

Enamorado luego de la histérica,
Luisa, una rubia muy sentimental,
se enflaqueció, se fue poniendo tísico,
y al año y medio o más
se curó con bromuro y con las cápsulas
de éter de Clertan.

Luego, desencantado de la vida
(un filósofo sutil),
a Leopardi leyó y a Schoppenhauer
y en un rato de "spleen"
se curó para siempre con las cápsulas
de plomo de un fusil.

Señal De Ajuste

noreply@blogger.com (el margen de error) — Sun, 15 Nov 2009 19:38:00 +0000

sale la antesala
y donde había nada late un perro
con los colmillos rotos
y por la retaguardia
escapa una mujer pintarrajeada
porque no es conveniente que se sepa
que se acostó con dios
toda la noche

lo vi con estos ojos

así como a ese mago seduciendo
con vidrios de colores
a una multitud en blanco y negro

estando como estaba aquel reptil
de vértice sinuoso
alrededor del cuerpo tumefacto
del ser que
prontamente
almorzaría

y se te hará difícil darme crédito
pese a que no escatimo ni una foto

tal vez la misma historia fuera cierta
si no hubiera a la entrada
un caballero impávido
gentil
siempre sonriendo
vendiendo las entradas

y tú no fueras parte de la fila

Propuestas Para Antes De Dormir

noreply@blogger.com (el margen de error) — Sun, 15 Nov 2009 10:48:00 +0000

quisiera proponer otro dialecto
otra forma de intercambio
discutir algún color
transar las hojas secas del otoño
modificar los miedos más profundos
por lámpara o ceniza
amortiguar la lluvia de la pena
con una luz perpetua al otro lado
del túnel
y con las manos llenas de colores
después de haber raspado las paredes
quisiera
algunos nuevos libros polvorientos
escritos por humildes campesinos
poemas sin sentido
que ayuden a saltar al precipicio
periódicos esféricos
donde poder jugar con las palabras
y resumir el hambre y la miseria
después de escarmentar al miserable

quisiera estar contigo a cada instante
vestirme con tu piel
y comprenderte
sólo para sentir que me mintieron
y no era tan remota la distancia

quisiera dibujar de a dos el mapa
que lleve al punto exacto del encuentro
borrar del diccionario la prudencia
ser discapacitados para el odio

y discurrir de pájaros pintados
sobre tapices viejos
y desarmar las piezas de este mundo
para que todos pierdan la cabeza

quisiera proponer otro paisaje
mirar desde el pretil de tu ventana
contarte lo que pienso y lo que siento
oír tu corazón libre de miedos

jugar hasta morirnos de cansancio
jugar hasta alcanzar la última noche
y descansar después
serenamente
porque otros jugaràn
en nombre nuestro

Ni Siquiera

noreply@blogger.com (el margen de error) — Sat, 14 Nov 2009 06:17:00 +0000

apostados en la cuerda de tender

son presa fácil

desde allí
con ojo idiota
se convencen que me aterran
se autoengañan
dan sentido a su soberbia
desplegando dos paraguas color mugre
que simulan ser las alas del vampiro

les hubiera dedicado un salivazo

pero ya no pierdo el tiempo en tonterías

poco antes de olvidarlos por completo
arrojé
entre sus patas
dos monedas

terminaron devorándose entre ellos

El Lunes

noreply@blogger.com (el margen de error) — Fri, 06 Nov 2009 10:45:00 +0000

pienso que alguno de nosotros
debió impedir que vos te nos murieras

pero ahora la baraja está jugada
y ya no estás aquí
y es para siempre
y no voy a encontrarte en el taller
y no me esperarás con una broma
y no rechazaré de nuevo el whisky
y no podré quejarme por el timbre
del que te harías cargo un día de estos
y el lunes
lo prometo
llevo el auto
para que al fin arregles esas luces

y lo que duele más son tantas cosas

y nada duele menos este día

y ahora sé que nunca serás vos
cuando de nuevo suene mi teléfono

se me hace tan difícil entenderlo
y es tanta la humedad en las entrañas
en medio de esta música tan lejos
en medio de este viaje que aliviabas

y ahora qué me importa carl von weber
qué hago con el tiempo que guardaba
para estar junto a vos
para contarte
del diablo en el violín de paganini
del genio insoportable de sebastian
de cómo recobraste a leopoldo

y qué sentido tienen las hileras
de alternadores rotos y bobinas
si no estará el azul de tu uniforme
ni tu cabeza cana
ni tu nariz rojiza
y aquel mundo manchado con aceite
que fuiste transformando en un santuario

qué estábamos haciendo aquella tarde
a dónde fuimos todos
en qué pensaba yo
que me reía
a sólo un par de cuadras
y no pude evitar que resbalaras
y no intuí tu muerte
y nadie vio lo absurdo del instante
y nadie que impidiera la caída
que amortiguara el peso de tu cuerpo
que se aferrara a una de tus alas

y nada pesa más en este día
que no haber escuchado aquel presagio

y nada me resulta más estéril
que pretender buscarte en los recuerdos

y nada me daría más consuelo
que asesinar a dios
si es que existiera

Al Margen Del Margen - VIII

noreply@blogger.com (el margen de error) — Tue, 03 Nov 2009 19:38:00 +0000

Gracias, Fernando

You Won't Change Me - Black Sabbath

noreply@blogger.com (el margen de error) — Wed, 28 Oct 2009 19:34:00 +0000

I'm just a man and I am what I am, yeah
Nobody will ever change my ways
I don't need money and I don't need no lies, yeah
I only need to live for today

But I'd like to talk things over with you
I want to hear the things you say,today
Although you won't change me anyway, oh no way

I wish you'd come and see me,I'd like to hold you
I want to set my mind all free
You understand me woman, you give me time
But I don't need no sympathy

Still I wonder what it's like to be loved
Instead of hiding in myself
Nobody will change me anyway, no no way

Nobody's gonna change my world
That's something too unreal
Nobody will change the way I feel

So listen to me now, hear what I say, yeah
Please give me time and maybe love
If there's a God up there, well I hope he helps me
I need him now to set me free

'Cos it may be that it's over for me
If you don't hear the things that I say,today
Nobody will change me anyway, no no way

Nobody's gonna change my world
That's something too unreal
Nobody will change the way I feel

TÚ NO ME CAMBIARÁS

Sólo soy un hombre y soy lo que soy
Nadie cambiará mi camino
No necesito dinero y no necesito ninguna mentira
Sólo necesito vivir el presente.

Pero me gusta hablar las cosas contigo
Quiero escuchar las cosas que dices hoy
Aunque, de todos modos, no me cambiarás.
No hay manera.

Me gusta que vengas a verme, me gusta abrazarte
Quiero configurar mi mente completamente libre.
Me entiendes, mujer? Dame tiempo
Pero no necesito tu compasión.

Todavía me maravilla sentirme amado
En lugar de esconderme en mi mismo
De todos modos nadie me hará cambiar
No hay manera

Nadie va a cambiar mi mundo
Eso es algo demasiado irreal
Nadie hará que cambie mi forma de sentir.

Así que escúchame ahora, escucha lo que digo:
Por favor, dame tiempo y quizás amor.
Si hay un Dios allá arriba espero que me ayude
Lo necesito para liberarme.

Porque es probable que esto termine para mi
Si no escuchas las cosas que digo hoy.
Nadie me hará cambiar, de todos modos.
No hay manera.

Nadie va a cambiar mi mundo
Eso es algo demasiado irreal
Nadie hará que cambie mi forma de sentir.

La Ciudad Desde El Puerto

noreply@blogger.com (el margen de error) — Tue, 27 Oct 2009 09:58:00 +0000

la ciudad desde el puerto
parece una bodega
de grises
y oxidados
materiales

yo he bebido de ti
algo más que heridas y nostalgias
pues casi que al azar me encomendaste
un par de sueños muertos de antemano
quehaceres de fantasma
manuscritos
con instrucciones falsas
acerca del final del laberinto
un hambre por saber lo que sabía
migajas miserables
del pan que prometía la mañana
caireles con ahorcados
colgando de las ramas del invierno
y este cansancio de sentir cansancio
y esta esperanza flaca
de precisión austera
que muere y resucita casi a diario

el mismo día aquel en que arrastraba
mi peso desigual sobre los muelles
y la humedad subía en espirales
después de la humillante borrachera
las aguas inclementes
bajo un barco
que olía a pez podrido
y a petróleo

la ciudad desde el puerto
es casi la pintura desolada
de algún pintor al borde del suicidio

y aún así
engendro del vapor de oscuros charcos
no he logrado respirar rencor ni olvido
porque de tu mano supe
entender los caminos inconclusos
asumir esto de andar resucitando
confundirme con el resto de nosotros
y llorar como un niño
como un niño sin madre
y saberte tan lejos
y mirarte tan lejos
y aprender que lo lejos
puede ser para siempre

Pepe (Tras La Utopía)

noreply@blogger.com (el margen de error) — Wed, 21 Oct 2009 18:44:00 +0000

hacen falta otros ojos

escuchar con las venas

ver reflejos profundos
en las aguas del alma

y después cuando olvides
el absurdo teatro
y la máquina idiota
y la ropa elegante
deberás preguntarte
de qué lado te encuentras

hacen falta otros ojos
no engañar a las tripas
no saltear las casillas
cuando llegue tu turno

hace falta ser hombre

no un muñeco de plástico

yo rompí las banderas
alineado en combate
contra los inhumanos
y descreo de dios
y descreo del viento de palabras vacías
y descreo del sueño que se paga al contado

pero apuesto a seguir tras la vieja utopía
de un festejo perenne
donde no haya lugar
para los egoísmos

yo no creo en el rumbo de un sistema de bestias
pero creo en los hombres
que por no traicionarse
se jugaron la vida

Todo Ese Tiempo

noreply@blogger.com (el margen de error) — Thu, 15 Oct 2009 15:10:00 +0000

estoy tratando de decir
que no eran necesarios los desarmes
que aquella necedad
debió morirse antes del combate
si hubiera sido un poco más humilde
si no hubiera olvidado la aspereza
de esa pared en ruinas
soberbia en su textura fragorosa
donde se hizo jirones
la piel
de nuestro afecto

todo ese tiempo inútil
para entender que somos tan pequeños

y sin embargo nada
nada de tanto dolor es suficiente
nada me garantiza
que no he de repetirme la insolencia
de volver a mirarte sobre el hombro
como si fueras siempre
mi enemigo

muchas veces
también
me he preguntado
si acaso se trataba de cansancio
o sacudir un rato la desidia
sólo por ver si estábamos con vida

todo ese tiempo inútil
para olvidar después que alguien te salva
y que otra soledad tentó abrazarnos
desde el confín lejano de su ausencia

todo ese tiempo inútil
para entender que fuimos tan mezquinos
y que
de haberlo visto
en su momento justo
hubiéramos cambiado las heridas
por un tiempo más dulce
por un terreno fértil
en donde cultivar
la flor que justifica la alegría

Delinco

noreply@blogger.com (el margen de error) — Sat, 10 Oct 2009 18:27:00 +0000

te estoy mintiendo versos casi a diario
no soy un tipo honesto
no soy lo que imaginas
aquí sólo obtendrás los decimales

he visto lo distante y lo cercano
y nunca tuve miedo
pensé que había formas de encontrarnos
pensé que eran tus lágrimas las mías
y ahora estoy robándome palabras
y vuelvo a repetir las mismas cosas

dejé crecer mis uñas
para poder rasgar la piel del monstruo
y cuando acabe el túnel
tal vez olvide cuanto me propuse

y sueño que habrá luz del otro lado

y no recuerdo mucho
excepto que buscar era imperioso

por eso soy producto de traiciones
el único ladrón de mis certezas
y esgrimo el verbo más contradictorio

no son tan diferentes mis miserias
cuando miro mi rostro sobre el agua

ni sé si alguna vez podrás creerme

no soy un tipo honesto
queda claro
y al menos
que lo sepas
hace que estés a salvo
y habré de aligerar el peso oscuro
que cargo en las espaldas

y tú sabrás qué hacer con mis palabras

Voyeur

noreply@blogger.com (el margen de error) — Thu, 08 Oct 2009 12:42:00 +0000

es tu turno de contar

cuéntame algo

sigiloso llego al borde de tu trazo

dime algo que me rompa el corazón
que me llene la mirada de relámpagos

sólo vine por un trago de agua fresca
aburrido de estos mares de silencio

no hace falta que compliques las palabras

dime algo que me mate de ternura
dame todos tus puñales
dame un beso
y un color que no haya visto esta mañana

es tu turno de contar
hago silencio
expectante
suspendido al borde mismo del asombro
predispuesto a suicidarme en tu sonido

harto ya de las palabras sin sustancia
de los giros al revés
de las líneas sin sentido
de los huecos disfrazados de intelecto
de la nada adornada con guirnaldas

te prometo no saltar por sobre el muro

un patético voyeur haciendo agujeros

a qué hora empezarás a desnudarte