STEVE HACKETT - FIRTH OF FIFTH

 VAN DER GRAAF GENERATOR - STILL LIFE

 

y si acerco la vista
si la acerco
hasta el borde
no se ve tanto agujero
se han cubierto con algo
que enseñé a que comiera
que eduqué en el ensanche
cicatrices sin alma que no tienen sentido
los colgajos del llanto impidiendo más llanto
otro hueco tapado
otra entrada que entrampa los colmillos del perro
en los ojos vidriosos de un muñeco perenne
que se esmera sin suerte porque el barco navegue
por seguir divisando otra falsa ventana
y dar números flacos a la suma atrofiada
esta misma mentira
ese pobre horizonte
al que arribo sonriente
aún hecho pedazos

DIVIDIDOS - PAISANO DE HURLINGHAM

 

 

 ciertamente me aburre

cuando un desprendimiento se me cae de la ropa

nunca fue mi intención

solo un acto inconsciente

como un hecho fortuito

sin propósito alguno

porque está más que claro lo que harán con mis actos

sea la forma que sea que se dé la maniobra

 

y es que el barco no avanza sobre esa grasa inmunda

ni sobre la vergüenza que les cuenta el espejo

cuando ven sus semblantes

boquiabiertos

babeando

sin la más puta idea del momento que pisan

sus barrigas disfrutan de asfixiarse de ocasos

su dialéctica alcanza lo que algún balbuceo

por lo tanto es mi culpa no prestar atención

cometer el descuido

darles el beneficio

aunque sea un instante

de saber que respiran

 

yo no quiero

no intento

despertar a estos seres

y disfruto del miedo que provoco al hablarles

los prefiero podridos en su sitio vacío

los prefiero en silencio respirando su peste

 

los prefiero ignorantes

sin canciones

sin libros

sin tirar su basura sobre nuestros jardines

escuchando ese ruido de payasos sin alma

y que nunca descubran que están muertos en vida

 JETHRO TULL - WEATHERCOCK

y como en esta cárcel se pudren diariamente las palabras
escribo en mis rincones
el testamento azul de los ahorcados
la pirotecnia estéril de cielos confinados
y algunos bichos ciegos
reptando
sobre sus propias babas
sin otra pretensión que desprenderse
y dejar ese rastro sin sentido

no obstante 
reorganizo el corazón que vio la luz
y a poco de crecer
supe entrever la breve ciudadela
donde me cobijaron mis dos ángeles
los brazos y el abrazo del amor
y la ternura cálida de un beso
los ojos que me hablaron el idioma
que iba a acompañarme para siempre
las manos que empujaban hacia arriba
y no permitirían la caída

ya estaban
desde ahí
las voces donde pude refugiarme
paisajes placenteros
paraísos
de música y poesía
las almas transparentes que contaban
lo simple del trayecto a la alegría

ahora escupo monstruos que no quiero en mi casa
expulso las visitas indeseables
no estoy para quien cuenta tonterías
me quedo en mi lugar
no digo nada

y digo sin decir que estoy cansado
de presenciar los días que me asedian
con su peso específico de idiotas
rompiendo los jarrones del bazar
culpando al otro imbécil por el odio
pisando la alegría de los sanos
de los poquitos sanos que resisten

 GUSTAVO CORDERA - TIRADERA PARA VOS

 como este mal invento
de un pájaro
que no puede volar
pero lo intenta
 
él no conoce el cielo que remonta
ni entiende el movimiento de sus alas
en el ovillo ignoto de las plumas
nadie va a inocular lo necesario
 
la niebla imprescindible de algún alma
 
su voluntad no es más que un buen propósito
y su empecinamiento 
rutinario
 
intenta dar un salto
asiéndose del aire
y el ruido a muerte vieja
cual chasquido
acaba en un muñeco descolado 
tirado en cierta calle de algún sitio 

RESIDENTE - THIS IS NOT AMERICA