mi excusa es la intuición de los ansiosos
con un ritmo esquimal
durando en noches árticas
mi excusa no me cree el ritmo lento
las pausas
el hecho de viajar a contramano
o el vértigo inocuo del coleóptero

parecería ser que no distingo
del tiempo
el mar abierto en dos de la escritura
tampoco los milagros
de un viejo recipiente
que a llantolimpio urdieron los arcanos

aguarda

cuando me rindo cuentas
si me cuento
me muestra el dedo medio cada cero
y creo que se aplica a los restantes

por eso
cuando la noche es larga me condeno
y condeno a cada pájaro que existe

mi excusa son mis dos manos vacías
el barro que me trepa por adentro
las lunas que se burlan de mi ausencia
la excusa que prescinde de mi excusa

no era mi intención
dije
e imaginé que el viento
pedía el perdón de las espigas

y te supuse abriendo los cajones
por ver si aparecía
la voz en tu memoria
buceando en un sonido similar
para emular un eco aproximado

pero un cansancio herido por las horas
te complicó el asunto

y el triste trapecista levitaba
se negaba a caer desde las nubes

la red no aseguraba garantías

así que ante la alerta del gendarme
ni bien aterrizó
optaste por plantarle una peluca

qué puedo hacer ahora 
después de la maniobra indefendible
decir que he sido más que inoportuno
decir que pese a todo tuve suerte
y que escuchar tu voz fue como magia
un poco antes de esta medianoche

y un poquito después de mi sonrisa

tengo un color de nadie
y una palabra triste
y un alma resistiendo en la intemperie

a veces creo hallar las escaleras
hasta que los peldaños se hacen humo

y no caigo

me quedo fluctuando en un rincón
sin mi reflejo
impedido de entender qué diablos hago
con lo poco de bueno
que pude rescatar de los escombros

tengo una dulce plegaria
que nadie escuchará
y una alegría mansa que no he de compartir

tengo mucho silencio para esperar por alguien
que nunca va a venir
a darme ese abrazo que merezco

cuando me miras siento que el plan se me hace trizas
que no me están naciendo los perfumes
hundido como estoy
en la pelea
de comprender que debo despojarme
de comprender que al término del cuento
no soy dueño de nada
excepto de putear
excepto de escupir
las cosas que me meten por el culo desde niño

un largo recorrido hacia lo fácil
porfiando en inventar alguna puerta

un anagrama obvio
que al regresar no tiene coincidencia

un laberinto idiota
que cambia las paredes día a día

cuando me miras siento que estoy haciendo trampa
y sigo en esta gris reconstrucción
que habrá de terminar cuando termine

y lo que duele es más 
que todos mis posibles enunciados
y lo que duele 
me duele de verdad
y tan adentro
que ni siquiera ayuda romper en alaridos
porque olvidé la voz en algún túnel del calvario
o el llanto que empecé
me estuvo haciendo mierda la garganta

cuando me miras sé que vas a comprenderlo
algún día después
del día en que te enteres que estoy fuera
mirándote sin verte la silueta
en los charcos de grasa
de tiempo derretido

Nuevo Mester De Juglaría - VIII

ROBERTO INIESTA

"La Ley Innata"

"En efecto existe, jueces, una ley no escrita, sino innata, la cual no hemos aprendido, heredado, leído sino que de la naturaleza hemos tomado, extraído, exprimido, para la que no hemos sido educados, sino hechos, y para la que no hemos sido instruidos, sino impregnados."

MÚSICA: Roberto Iniesta - Iñaki Antón

INTERPRETE: Extremoduro

una dificultad
salvada por las diásporas del alma

residuos que se quedan en tu boca
cariándote el amor atrincherado

pero sin consecuencias aparentes

una tragedia enana
resuelta en la torpeza
de ser
y permitir
estatuas corroídas por un tiempo
que no te interesaba demoler

después del primer perro
ya nunca dejarás de estar alerta

eterna gallineta

como el bicho extraviado en plena noche
que se deja aplastar
cegado por los focos de los autos

alerta
a la expansión del témpano o la brasa
con una antena miope
y un emisor de luz por cuentagotas

titila
en esta vastedad con tiburones

tu tímido vector acobardado
en un planeta estéril de cariño

es un pájaro chico
que vuela al desencuentro
un mínimo recurso
la tos en el velorio
o muchos casi nada

no obstante
lo volverás a hacer
como un suicida inepto
que insiste en su voraz carnicería
sabiendo que después hay vidrio roto

esperas la señal
pisas la trampa
y es cuando se dispara el sándalo agridulce
el bonus-track del dorso
y sus hartosabidas coincidencias
la pila bautismal con rajaduras
la brújula imantada
que juega a seducir otro hemisferio

alerta
para que la tristeza se arremangue los cuchillos
para que duela menos la muela que te extrajo
para que no haga blanco
salvándote los huevos
esa patada atroz que no te merecías

será que entre dos puntos pesa el lejos
cuando estaban a punto de enredarse
o un ojo que leyó la media historia
estrábico daltónico y errático

será que siempre son las mismas páginas
y no sientes lo mismo al releerlas

o nada más que dos o tres versiones
alguna más intensa que las otras

en el pequeño monedero color carne
pusimos esas cosas
que nunca terminamos de alcanzar
con la constancia idiota del que piensa
que sabe
que no sabe
y ata cifras
y come numeritos que a la larga
termina vomitando
esa cascada pútrida del asco
donde no dan las cuentas
donde la luz disfruta
poniéndose de espaldas
y el tiempo es más la sed que el vaso lleno

pero esa realidad 
la que lastima
son las monedas rotas
derretidas
fundiéndose al blindaje de la duda
la dirección de un rumbo equivocado
los pasos que darás
hacia la nada
la herencia hecha con piedras del derrumbe

y el niño
color carne
que dejas reducido a tus engaños
desnudo
en la mitad del campo de batalla
con más dudas que armas
con la barriga llena y el alma desplomada
y mundos de preguntas colgando como anzuelos
en este viejo mar alquitranado

hasta que tiene barba el almanaque
hasta que un sol tramposo desvela su menguante
y él piensa
convencido
que es hora de comprarse su propio monedero
para guardar monedas iguales a las tuyas

es uno quien activa el mecanismo

sin ti
la trampa cede
el juego del dolor
no encuentra la espoleta
se caen los paradigmas del gusano
los libros de instrucciones
se leen a sí mismos
y entonces se suicidan

es uno el que da vida a la serpiente
creyendo que es real
su estirpe ponzoñosa
sos vos quien vuelve sangre
la salsa de tomates
con que pintarrajean los afiches
el hombre de argamasa
y apliques de algún plástico pulido
que ayer decapitaron

y sí
desde ese punto
no todo está perdido

apenas hace falta darse cuenta

lo dice el optimista
en la frase penúltima
del libro de autoayuda
subyace en la homilía
de un dios de pocas pulgas
y dos o tres payasos
de un circo decadente
lo bailan para nadie

la ley con una enmienda
que ellos negociaron
parásitos
traidores
estúpidos del orto
caníbales sin alma
que te están devorando
los sesos
poco a poco

juego a no verme y juego
a estar
detrás de la cortina
me salgo de la vida por un rato
me vuelvo una mancha imperceptible
me miro como en un cuarto sin nadie
mientras transcurre el agua
mientras dios fogonea las mentiras
mientras la zoología inventa bichos nuevos
mientras se ponen serios
cuando un papel les muestra el vencimiento
en el mismo culo del papel
que los arruga
juego a morirme un poco
entre los que presumen y se ufanan
por joder nomás
por ver qué cara ponen
por comprobar que el pésimo cadáver
los impresiona menos
que el papelito aquel
de marras
y cuando van girando sus caras con engrudo
sus pesadillas flojas
su música piojosa
me río por lo bajo
me mudo
cambio de cementerio
y me voy dando saltitos
a hacerme un nudo con las cosas verdaderas

Divertimento

Por tu boca -precipicio y corrïente-,
va mi boca, reprimiendo su conducto,
y a su paso, que te repta, el usufructo
de un sabor que se me antoja intermitente.
A tu huella de saliva y sangre ausente
me derribo y precipito, sin reducto
donde anclar el peso muerto de mi queja:
 que no hiera el toque rojo de la abeja.

🔁

Del horno al rojo blanco, magia austera,
horneado el pan del alba a sus antojos,
concursa por llegar, por entre abrojos,
al seno de cocción, la primavera.
Se encienden, como enfermos de viruela,
pequeños san antonios, su sonrojo
disputa dentadura a las auroras
mientras chírria la luz sobre las horas.

🔁

Tú, Sombra, de angustiantes longitudes,
esconde, de una vez, tantos reteles;
no entiendo, bien o mal, que por mis sienes
andés abarrotando mis virtudes.
No tiene caso ya que mal te escudes
detrás de tus brumosos desniveles.
Un día hubo que odié tus exabruptos
mas hoy, de puro vicio, los disputo.

🔂

 Esta cara de acuarela desteñida
con la piel carmesí, recién lavada,
se empecina en resolver cuál estocada
sobrepasa a la anterior. La malherida-
fronteriza región de tu mirada,
sabe bien que no hay tregua permitida
y la aurora no se cansa de dar brillo
cuando el sol se le desdobla en los fundillos.

🔂

La cuenta es al revés en nuestro asunto,
no busques la más mínima coherencia,
ni dirección posible, en su inclemencia,
para alcanzar, al menos, otro punto
de vista, ni la letra que trasunto:
dos disfraces de la misma intrascendencia.
Deberías olvidar la suma ignota
que propone el raciocinio de un idiota. 

🔂

Voy al margen. Los inmundos contubernios
involucran a reptiles-garrapata
y si bien, alguna vez, usé corbata,
es inútil escupir a los infiernos.
Yo que fui casi cocido en el averno
tuve suerte de andar bien de las dos patas.
Cuando al fin puse mi barco en buen sentido
me colgaron el cartel de "RESENTIDO".