ciertamente me aburre

cuando un desprendimiento se me cae de la ropa

nunca fue mi intención

solo un acto inconsciente

como un hecho fortuito

sin propósito alguno

porque está más que claro lo que harán con mis actos

sea la forma que sea que se dé la maniobra

 

y es que el barco no avanza sobre esa grasa inmunda

ni sobre la vergüenza que les cuenta el espejo

cuando ven sus semblantes

boquiabiertos

babeando

sin la más puta idea del momento que pisan

sus barrigas disfrutan de asfixiarse de ocasos

su dialéctica alcanza lo que algún balbuceo

por lo tanto es mi culpa no prestar atención

cometer el descuido

darles el beneficio

aunque sea un instante

de saber que respiran

 

yo no quiero

no intento

despertar a estos seres

y disfruto del miedo que provoco al hablarles

los prefiero podridos en su sitio vacío

los prefiero en silencio respirando su peste

 

los prefiero ignorantes

sin canciones

sin libros

sin tirar su basura sobre nuestros jardines

escuchando ese ruido de payasos sin alma

y que nunca descubran que están muertos en vida

DIVIDIDOS - PAISANO DE HURLINGHAM

 

 

 JETHRO TULL - WEATHERCOCK

y como en esta cárcel se pudren diariamente las palabras
escribo en mis rincones
el testamento azul de los ahorcados
la pirotecnia estéril de cielos confinados
y algunos bichos ciegos
reptando
sobre sus propias babas
sin otra pretensión que desprenderse
y dejar ese rastro sin sentido

no obstante 
reorganizo el corazón que vio la luz
y a poco de crecer
supe entrever la breve ciudadela
donde me cobijaron mis dos ángeles
los brazos y el abrazo del amor
y la ternura cálida de un beso
los ojos que me hablaron el idioma
que iba a acompañarme para siempre
las manos que empujaban hacia arriba
y no permitirían la caída

ya estaban
desde ahí
las voces donde pude refugiarme
paisajes placenteros
paraísos
de música y poesía
las almas transparentes que contaban
lo simple del trayecto a la alegría

ahora escupo monstruos que no quiero en mi casa
expulso las visitas indeseables
no estoy para quien cuenta tonterías
me quedo en mi lugar
no digo nada

y digo sin decir que estoy cansado
de presenciar los días que me asedian
con su peso específico de idiotas
rompiendo los jarrones del bazar
culpando al otro imbécil por el odio
pisando la alegría de los sanos
de los poquitos sanos que resisten

 GUSTAVO CORDERA - TIRADERA PARA VOS

 como este mal invento

de un pájaro

que no puede volar

pero lo intenta

 

él no conoce el cielo que remonta

ni entiende el movimiento de sus alas

en el ovillo ignoto de las plumas

nadie va a inocular lo necesario

 

la niebla imprescindible de algún alma

 

su voluntad no es más que un buen propósito

y su empecinamiento 

rutinario

 

intenta dar un salto

asiéndose del aire

y el ruido a muerte vieja

cual chasquido

acaba en un muñeco descolado 

 tirado en cierta calle

de algún sitio 

RESIDENTE - THIS IS NOT AMERICA

 

 lo que acabo de decir suma a la resta
palabras apretadas que no salen
exterminadas antes del sonido
vacía indumentaria
para mi vanagloria impertinente

nada mismo
caligrafía-espuma de alfileres
en puntas de pie
en esqueletos
en filos que no cumplen su función
en tontos riesgos
paupérrimo equilibrio 
grito-rito
sobre este sordo reino de payasos

y dije que era inútil 
en silencio

y dije que era tarde y se rieron
y me olvidé del número correcto

soy parte de la estúpida ecuación
y doy vergüenza

por eso he decidido mi mutismo
y la maniobra estéril de aquel grito
sacando la cabeza de entre el asco
por eso en el patíbulo no hay nadie
ni nadie gozará con mi ahorcamiento

guardé dentro de un cofre incorruptible
las ganas de mandar todo  a la mierda

LEON GIECO-JAIME LOPEZ - TODO SE QUEMA

 

porque al abrir las páginas
existe un manifiesto de coleópteros
y nubes desoladas
un cielo que no sabe argüir en su defensa
cielo-silo
refugio de otras tantas osamentas
que yo no fui
que no
cuando era otro
y hablaba como si dijera algo
sabiendo bien los límites del perro
ladrando desde el fondo de la angustia

un ruido hecho con tos de voz podrida
chirrido de bisagras oxidadas
detrás de alguna puerta clausurada

pero hay una mujer que espera un beso
pienso que en un lugar
aguardan con paciencia
la ofrenda fugitiva y el abrazo
y hay niños que repiten el milagro
del embarrado rastro de mis huellas
porfiadas
resistiendo
en este amanecer lleno de ocasos

es un tema menor
y poco importa
apenas un asunto personal conmigo mismo
es una bolsa negra de basura
con unas cuantas viejas porquerías
el polvo que quedó de mis certezas
y la palabra no que me repugna