podría estropearlo todo podría con un par de palabras echar por tierra todos tus esquemas podría desplumarte poner un palo en medio de la rueda hacer que vomitaras tus delicias interponer mi pie en tu carrera podría ser tu cómplice algún tiempo y luego traicionarte venderte lo que ansias decirte lo que quieres escuchar sin que supieras que me importa un carajo lo que piensas podría animarte a que siguieras sabiendo que vas rumbo a los infiernos y darte el empujón que necesitas para caer de bruces en la mierda sucede que es verdad cuanto te digo podría pero yo no soy tú ni quiero serlo
hozando asfalto y polvo licuando el ojo muerto pesado en su armadura febril empecinado obligado en el odio agresivo y obtuso desnudo de razones y corriendo y sucio como un rinoceronte sudando cobardía vertiendo humillaciones plomizo incongruente equivocado y nulo como un rinoceronte limitado a su cuerno de vértigo asesino limitado a su monstruo de cáscara y silencio en el ojo metálico de su cerebro estrecho como un rinoceronte bajo su tonelada de caracol imbécil con su cuerno maligno y mínimos extremos tan frío como ausente detrás del caparacho con la maldad inserta en una pobre idea se mueve con cautela observa la distancia y arrecia su volumen homicida ataca sin saber que mientras mata preservará su especie inextinguible
me queda la ironía para entender las damas taciturnas las vírgenes de barro la luz menesterosa de la reina cuando entendí la norma del reptil el menoscabo rendía pleitesía a mi cadáver ahora apenas refugié media esperanza en un beso arrugado y no recuerdo donde guardé tan poca cosa tu reino para dóciles gusanos dispuestos a curtir droga barata es la luz indirecta que ciega al topo ciego cuando amanece dentro de tu cueva la mariposa agita en la ventana sus alas correosas el hada disimula una estrategia se enreda con su misma telaraña y cree entender qué vale y qué cotiza no obstante me entristece su ajuar empobrecido su oculto inconformismo su diadema de plástico que brilla su oro de hojalata
ahora que dejé la puerta mal cerrada que cualquiera puede entrar que harán de mis espacios algo ajeno sin entender mi voz ni mis palabras creo que no tendré que preocuparme y olvidaré mis cosas una a una como quien ha olvidado su memoria ahí tienen lo que fui ahí quedan las razones y los miedos el agua sin beber la tensa excitación del condenado y la seguridad de mis mentiras nunca he tenido más que cuanto tengo así que no doy nada por perdido poco me importa que alguien lo comprendaharé de aquí en más lo que yo quiera ahí tienen lo que fui papeles incompletos para siempre las letras con mi mala puntería una vacilación el quinto infierno y el muerto que dejé por este niño
miro a veces tus ojos y no tengo respuestas hoy el aire está limpio y no he visto siquiera amanecer jugaba al agua clara creía en algo más bebía un sueño y mi sed siempre fue de agua distinta tal vez y sin tal vez me reconfortan aquellas transparencias de tu espíritu fluyendo con un ritmo sincopado será que hay que bailar e imaginarse fuera de uno será que este cáliz es de vidrio aunque bien bastaría el cuenco de mis manos te juro de tener tan solo una respuesta te invitaría a beber y a emborracharnos
en esta hora incierta cansada adormecida se despelleja el cielo el potro que declina su pelaje de fuego mojado la lámpara del sol susurra al consumirse una botella lejos y en el medio del mundo un imbécil se anima a enredarse en la lluvia el color de su ropa nunca fue el adecuado y además tanta lluvia que no tiene respuesta un cerrojo de nubes mordeduras de araña el inverso reloj que derrite las horas entre astillas azules cuando el alma respira en el aire un perfume como a flores oscuras lloverá para siempre rambla sur sin salida asumiendo el suicidio de millones de estrellas reciclando el dolor la intemperie el agravio de esa mueca tiznada de un payaso sombrío que a la larga se muere que a la corta lastima
también este cansancio sentado justo al borde de la desesperanza porque la espera puede minar la resistencia y puede seducirnos con cielos o espejismos pero la misma espera supone los designios de compartir contigo los días de la fiesta se trata de creer de abrir el corazón sin importarnos la parte azul de sombra que todos destilamos
The old Rocker wore his hair too long, wore his trouser cuffs too tight. Unfashionable to the end, drank his ale too light. Death's head belt buckle, yesterday's dreams, the transport caf' prophet of doom. Ringing no change in his double-sewn seams in his post-war-babe gloom.
Now he's too old to Rock'n'Roll but he's too young to die. Yes, he's too old to Rock'n'Roll but he's too young to die.
He once owned a Harley Davidson and a Triumph Bonneville. Counted his friends in burned-out spark plugs and prays that he always will. But he's the last of the blue blood greaser boys all of his mates are doing time: married with three kids up by the ring road sold their souls straight down the line. And some of them own little sports cars and meet at the tennis club do's. For drinks on a Sunday, work on Monday. They've thrown away their blue suede shoes.
Now they're too old to Rock'n'Roll and they're too young to die. Now they're too old to Rock'n'Roll and they're too young to die.
So the old Rocker gets out his bike to make a ton before he takes his leave. Up on the A1 by Scotch Corner just like it used to be. And as he flies, tears in his eyes, his wind-whipped words echo the final take and he hits the trunk road doing around 120 with no room left to brake.
And he was too old to Rock'n'Roll but he was too young to die. No, you're never too old to Rock'n'Roll if you're too young to die.
Demasiado Viejo Para El Rock 'n' Roll: Demasiado Joven Para Morir
El viejo rockero usa el pelo demasiado largo, usa sus pantalones muy apretados, pasado de moda al fin, bebe su cerveza ligera, la hebilla del cinturón con una calavera, sueños del ayer, transporte del profeta del destino, los cambios no resuenan en sus costuras doblemente cosidas, en su tristeza de bebé de la post guerra.
Ahora él es demasiado viejo para el rock and roll, pero demasiado joven para morir, si, es demasiado viejo para el rock and roll y es demasiado joven para morir.
Una vez tuvo una Harley Davidson y una Triumph Bonneville, contaba a sus amigos en bujías quemadas, y ruega poder seguir haciéndolo, pero él es el último de los chicos engominados de sangre azul, todos sus compañeros están en otra: casados y con tres hijos suben por la rotonda de la carretera , vendiendo sus almas a bajo precio, algunos de ellos tienen compactos coches deportivos, y se reúnen en el club de tenis para beber el domingo… y trabajar el lunes, ellos han tirado a la mierda sus zapatos de gamuza azul.
Ahora ellos son demasiado viejos para el rock and roll, y demasiado jóvenes para morir, si, demasiado viejos para el rock and roll y demasiado jóvenes para morir.
Entonces el viejo roquero se escapa en su moto, quiere hacer algo pesado antes de pegarse el piro, tomando la A1 y por la esquina Scotch, tal cómo solía hacer. Y mientras vuela, hay lágrimas en sus ojos, y el viento azota el eco de sus palabras en la toma final y se estrella en el camino trunco, a alrededor de 120, sin haber dejado espacio para poder frenar.
Y él era demasiado viejo para el rock and roll, pero era demasiado joven para morir. No, tú nunca serás demasiado viejo para el rock and roll, si eres demasiado joven para morir.
Perdona, pero tú no sabes. ¿Sabes lo que es estar solo, solo, volver a casa a las dos de la mañana, mojar un pan mohoso, triste y duro, roerlo solo, y sentado en una orilla del mundo ver a los astros que rutilan y no saber qué preguntar ni qué decir, y confundir las hambres, y roer solo tú allá... un pan mohoso, triste y duro?
Perdona, yo anduve un día, mucho tiempo, calles y calles junto a puertas y paredes, nadie dijo mi nombre; sólo tú una vez, y qué locura, para tu frente de violetas tuve una risa de dos dientes.
la soledad es una música enfermiza que ahonda los silencios es un cine de barrio con tres espectadores en la función trasnoche es un payaso imbécil en un circo sin nadie es un caballo negro que galopa las sombras si cuando creció el fuego en la distancia y el miedo a cambio de la luz dejó ceniza entonces yo quemé mi tiempo en vano dicen que la función se ha postergado por tiempo indefinido y ahora me conmueve el abandono de tantos maquillajes en desuso la soledad es eso una postergación de los abrazos o acaso sólo sea el monstruo que inventamos como excusa para que nos consuele mientras tanto
podría estropearlo todo
