LOS KAFKARUDOS"La Metamorfosis Del Kafkarudo"
No pudimos ser Elvis o Dylan
o Hendrix -un Englishman en New York-,
no pudimos ser Lennon-McCartney
ni Mick Jagger -gardeles del rock and roll-
Nos ortibó el karma de otario,
el tufo del barrio que se nos pegó.
Como buen cascarudo, cargamos
ser el bicho raro rezagado del pelotón.
Nos guardamos los blues más amargos
en el doble fondo del caparazón,
nos llevamos las últimas gotas,
las notas más cambas de ese bandoneón.
Nos robamos algún tema de moda,
el arroz de las bodas y un sueño color
de campera de blue-jean gastado,
deshilachado retazo de algo que murió.
No somos nada, salvo
los aguafiestas amargados de la cuadra.
No somos nada, salvo
los convidados de piedra en la farándula de la chotada.
Nos falló el flower-power, dios y el viejo Batlle
y la lógica del dos más dos
y a la Suiza de América, entre truco y quiniela,
la vimos bajar al cajón.
Nos pusieron ojos en la nuca
y nos echaron la culpa de lo que iba peor.
Nunca fuimos "uruguayos campeones"
ni plantamos las flores rojas de la revolución.
Siempre con la misma milonga
aferrados al dogma del fiel perdedor.
Vasta banda de locos sin causa
alzando la lanza de aquel trovador,
que quien sabe si piensa que el tiempo
es el tiempo de un tiempo que hace rato acabó,
como el viejo Quijote que vuelve a la carga
en el mismo lugar donde todo empezó.
No somos nada, salvo
ruido molesto en la frecuencia modulada.
No somos nada, salvo
un viejo eslabón perdido chocando rocas desenroladas,
los aguafiestas amargados de la cuadra,
los convidados de piedra en la farándula de la guasada,
ruido molesto en la frecuencia modulada,
un viejo eslabón perdido chocando rocas desenroladas,
un viejo eslabón perdido chocando rocas...
