en este punto ciego
neutral
punto y aparte
cambia el color del mar
como a través de un lente

más vale que improvises
me digo
habrá un cambio en la altura de la ola
y más o menos sal
para que más o menos
ardan
tus ojos
tu equipaje
la miseria que sos cuando las cosas
son
lo que son
y no tu invento

en esta posición
despierto
y aún siento en mi brazo su rasguño
su pendular tan triste
cuando aún me empeñaba en impedirlo
cuando aún
no quería ver
que se caía

y ahora
en este punto
sobre el invierno histérico y dañino
me vuelvo a rehacer con la torpeza
del niño
que escondí
vuelvo a contar mis dos-o-tres monedas
vuelvo a mirar el mar que está delante

me estoy cansando de aprender las mismas cosas

me estoy cansando de saberme las lecciones
y continuar sintiéndome aplazado

El Gusano Erudito - XVII

NO TAN ALTO

De cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.

Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.

Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.

Todo está bien, todo está mal.

Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.

Las copas y los que bebieron.

Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.

Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!

Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.

Se ven y se ven tantas cosas.

Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.

Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.

Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.

Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.

Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no seran.

Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.

Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.


(Extraído del libro "Estravagario", de Pablo Neruda)

Los Bordes

el tenedor de plata
pinchando cada estrella
remando sobre un piélago de sombra
bebiéndose el petróleo
cortándose los dedos con el filo
del vidrio sideral amarillento
unánime de calles sin salida
adicto a los resortes
que vuelven a subirlo a lo más alto
colgado
como está
de su cordura
flotando en los resquicios del desquicio
mirándonos
con pena
cansado de señales y señuelos
cansado de que nadie lo comprenda
ahora
cuando advierte
que la actuación no rinde dividendos
y que no fueron muchos los testigos
se entrega al goce propio
al plato de aserrín con paramnesia
a su jugada única
que no era más que aliarse con la noche

en qué fecha precisa perdimos nuestros ojos
se nos cayó la fé
dejamos de drogarnos
con una fantasía
en qué momento fue que nos creímos
un cuento de vivir mal redactado
y un par de tuberías
con níquel derretido
nos daba el alimento

de hecho ya no habrá quien nos redima
puesto que nos burlamos del inmune

y alguno de nosotros
sólo por divertirse
le apunta a la cabeza
sonríe por lo bajo
observa con piedad al pobre loco
y se detiene al borde del disparo

Bocca Chiusa

después de navegar
a uno y otro lado de la línea
me ampara el privilegio del traidor
del hombre trashumante
del ser hecho de astillas
y vuelto al calendario
con el disfraz dispar y complicado
me digo
susurrando
quizás pueda escribir algo que sirva
quizás dibuje un plano
para los angustiados
fluctuando en la mitad del laberinto
alguna línea blanca en el asfalto
alguna tenue luz dentro del sótano

si seguí las coordenadas del dinero
si creí en un dios gestor de paraísos
si milité a la izquierda del planeta
si tuve una mujer
y un matrimonio
y me dejé caer en otras ciénagas
y me creí el cuentito de los triunfos
y el podio del campeón
y la otra vida
ahora puedo hablar de mis errores

no obstante
me complace
este silencio

la paz de estar viviendo como quiero

la luz tranquila y suave que me habita

puedo entenderte todos los caminos
puedo justificar cada desquicio
las cosas que dan asco
y las que regocijan
y mi indulgencia no es aceptación
ni conformismo
es que leí de libros diferentes
y luego pude optar
y fui valiente

y qué voy a decirte que no sepas

La Vigilia Del Gusano

el pobre bicho miope
arrastrando su vientre por la acera
me mira con desprecio
me juzga
me condena
quisiera darme un tiro en la garganta
cortarme la cabeza
y ponerla a la entrada de la aldea
para escarmiento de otros repugnantes
que siguen intentando ser humanos

no duerme
me vigila
sobre un charco de pus
ronda la puerta
como un perro rabioso y asesino
como una cosa aguda
metálica
babeante

y yo que me lo olvido
que apenas lo registro
supongo que acreciento su veneno

y yo que ni hago cuentas
ni cuenta que me doy de su existencia

qué desgano

ni ganas de sentir algo de miedo

ni ganas de sentir algo de asco

ni ganas de explicarle que es en vano
y que pierde su tiempo inútilmente

ni ganas de decirle a la pasada
vivís porque yo vivo
renacuajo

Variante

se rompe el diapasón
escupe el lápiz
tose astillas de grafo en una esquina
de la tira de papel
desarrugado
y quise escribir algo inoportuno
sobre los corredores
de pésimo semblante
rayar al menos agua
para limpiar la mugre
un poco
nada más
una silueta
de luz desvanecida

pero qué atribución
con qué derecho
si yo también soy parte del negocio
y la verdad es cierta bestia idiota
que aguarda en el final del laberinto

la música barata
los versos desprolijos
un barrio en el umbral del precipicio
no soy mejor que el tipo que maldigo
no soy indiferente a los herrumbres
ni lejos del discurso del abyecto
que miente y se propaga
destruyendo

con qué derecho pues
diré qué cosa es buena
diré qué cosa es mala
diré cuál es el único camino

no soy indiferente a los herrumbres
no soy distinto a vos
soy una mierda
pero no me resigno a la derrota

Agusanado

con qué necesidad me muestras la manzana
si veo el agujero del gusano
y digo para mi
qué tontería

de niño siempre vi que los payasos
eran la risa a sueldo
y me inspiraban ganas de escupirlos

ahórrate el color de los billetes
y tus bonitas cosas
yo hablo en un idioma incomprensible
para tu caja fuerte

con qué necesidad tantas palabras
y tanto hueco lleno con bobadas
y esa ambición de ver que todos miren
la venta con ofertas que propones

me aburres
nada más
que me molestas
me jodes la visión y los oídos
me jodes porque estás en todas partes
y aunque puedo abstraer
es mucho ruido

y no vas a entender que quien aplaude
tu prédica paupérrima y barata
está reptando dentro del agujero
y roe el corazón de la manzana

Contigo

y búscale un sentido a todo eso
aislada piel entrando en el otoño
una pantalla plana
un utensilio
un sol artificial en las paredes

no lo tiene

en este frío banco de hormigón
llegando junio
la noche es un regalo inmerecido
y somos vos y yo y el universo

qué grandes
y a la vez
qué diminutos
estoy pensando mientras me persigna
la cálida estación de tu ternura

y búscale un sentido que no sea
saber que es el amor
después de tanto
cuando anduvimos calles de mentira
y no hubo una respuesta convincente

entonces
es verdad que aquello olía a cementerio
a cuento y peripecia mal contada

y ciertos los fantasmas que intuímos
cuando estábamos solos y sedientos

pues búscale un sentido a todo aquello

y mientras vas hurgando en tus entrañas
abrázame otra vez
y dame un beso

Zoom

parece
alguna geografía de tiempo detenido
y dos o tres ventanas
abiertas
como bocas
tragándose la luz a largos sorbos

capturas instantáneas sin secuencia
caprichos de algo errante entre la niebla
así es esta ciudad deshabitada
por gente que se fue sin dar un paso

hoy puedo ser el musgo de las ruinas
y ver que se rescatan de otro antes
las formas confundidas con el polvo
y aquel olor de atrás
de alcantarilla
y un mapa lleno de fotografías
y nada parecido a un sentimiento
excepto el sobresalto del instinto

entonces llegan cartas rezagadas
y letras agobiadas

abrazos de esqueleto

la sal de alguna lágrima

algo que se detuvo en su momento
y ahora es el presagio de la náusea

mejor no digas nada
prefiero esta canción envejecida
con los dulces acordes del silencio
prefiero aquel perfume de tu alma
aunque el resto de ti se desvanezca

si hay algo por decir que no haya dicho
será que no era yo
y que era tarde

ahora no hablaré de lo que ha sido

las fotos tienden a decolorarse

Pesadumbre

eso que trajo el caminar
la resta
el ciego temporal
el dios inútil
las cosas que aprendimos
y sabemos
las cosas que nos rompen nuevamente
por más que el juego sea
una ecuación de cifras repetidas
por más que los problemas son los mismos
y se cambian la piel
para engañarnos

a veces no recuerdo que estoy hecho
de un material herido
de piel con las fronteras desplomadas
de agua nada más
y que respiro
un aire que me oxida sin remedio

a veces me detengo justo a tiempo
y salto por encima de la grieta
a veces me distraen las estrellas
y lloro
y siento entonces
que me vierto

allí
en ese vertedero
donde se estanca el río de los sueños