parecealguna geografía de tiempo detenido
y dos o tres ventanas
abiertas
como bocas
tragándose la luz a largos sorbos
capturas instantáneas sin secuencia
caprichos de algo errante entre la niebla
así es esta ciudad deshabitada
por gente que se fue sin dar un paso
hoy puedo ser el musgo de las ruinas
y ver que se rescatan de otro antes
las formas confundidas con el polvo
y aquel olor de atrás
de alcantarilla
y un mapa lleno de fotografías
y nada parecido a un sentimiento
excepto el sobresalto del instinto
entonces llegan cartas rezagadas
y letras agobiadas
abrazos de esqueleto
la sal de alguna lágrima
algo que se detuvo en su momento
y ahora es el presagio de la náusea
mejor no digas nada
prefiero esta canción envejecida
con los dulces acordes del silencio
prefiero aquel perfume de tu alma
aunque el resto de ti se desvanezca
si hay algo por decir que no haya dicho
será que no era yo
y que era tarde
ahora no hablaré de lo que ha sido
las fotos tienden a decolorarse
