quisieras explicarteel áspero sonido
que escribe mi cuchillo
la tarde pudo ser un nido muerto
o pudo ser guitarra
pulsando un sol extinto entre fogatas
depende del invierno
a veces
sólo a veces
rozamos la ceniza
en donde hemos guardado aquellas sogas
y ocurren los milagros
y estas palabras saben ser caricias
también
cuando la piel del alma se desnuda
quisiera yo explicar mejor las cosas
pero es de noche ahora
y hace frío
