el margen de herror

esta décima parte
la resaca
ceniza que se cae de mi memoria
como quien no lo nota
el rastro de babosa en la vereda
aire que apenas manifiesta
su viento horizontal
su coordenada
que suele ser lo poco que me importa

te dejo entre las manos dos palabras
y no tienes idea
en donde diablos guardo el diccionario
y crees que has estrenado la bandera
mientras me como el pan entre los trapos
que son mi identidad
y se retuercen
adentro
en un lugar inhóspito
inaccesible al fin
para tus pobres alas chamuscadas

a ver si un día de estos te despiertas
y ves que no me has visto ni la sombra

y hablas aserrín cuando me nombras
y lo que consideras es migaja
y lo que te fue dado conocer
es el sobrante
de un día miserable
que desandaba loco y aburrido