lunes, 25 de septiembre de 2017

Nuevo Mester De Juglaría - VII


FERNANDO CABRERA
"Autoblues"

Salían canciones de los zaguanes
"Estamos todos en este negocio, hermano".
Mujeres con nylon en la cartera
bordeando la Plaza de Deportes,
unos chistidos de viejos maricas
y es mejor, mejor, seguir caminando.

Así bajaban las noches
en aquel tiempo.
Así reían las caras
de aquel templo.


Al costado de la vía
había gente agazapada,
al oscuro de los vinos
se iban cubriendo de la cana.
Después un punga adormilado
abría un "buco" en la mañana.

En las cloacas del Prado,
grandes y cavernosas,
vivía el Tarta enterrado
con su mujer asquerosa.
Allá llevaba lo robado,
allí cambiaba la cosa.


Así caían las fichas
en aquel tiempo.
Así vivían las fachas
de aquel templo.

El miedo estaba latente
y por la noche explotaba
al paso de los malandras
desde el Tajo y Puñalada:
un barrio dentro del barrio,
la niebla lo preservaba.


Gritaban sordos los "troles"
en aquel tiempo.
Pasaban sobre los arcos
de aquel templo.
Así pasaban los años
en aquel tiempo.
Nadie sospechó los daños
de este tiempo.


jueves, 7 de septiembre de 2017

ni espuma en las respuestas
ni un punto de color en las oscuras
nieblas
que suelo masticar
ni nada que explicar
diciendo cada vez
esa palabra
que debo pronunciar aunque me parta
ni buscarme la vida
por ser un pedacito de otras vidas
aislado en el despojo
que opté por merodear
rengueando
equilibrando
como un perro famélico en el barro
en el furgón de cola
más nadie que los nadies
en este corredor deshabitado
en este paraíso desdentado
herido
descreído
resultado
de haber perdido el miedo y el coraje
sin sueños
ni clemencia
ni restas que añadir a lo que resta

ya no dependo más de ser más claro
ya no me necesitan las palabras
ya no voy a cansarme del cansancio
ya no quiero excusarme con mi alma

lunes, 4 de septiembre de 2017

pues lo que estás buscando
sin nombre
nada más
es el anzuelo
la línea que inventaron los siniestros
que ni siquiera entienden de ruindades
la más inadecuada ingeniería
una burbuja tonta en tu cabeza
negándose a estallar
redondel devenido en espiral
hacia la nada
la trágica estructura de los bobos

probablemente sepas lo que enuncio
y juegues por jugar
porque a la postre
es esa distracción la que te salva

son esos engañitos miserables
borrándote la pista
y un páramo con niños extraviados
y el cofre del tesoro
y aquella sensación de que setiembre
se llevará los fríos
para siempre