esas largas filas-sombras hacia el borde de la hoz
esos cuchillos íntimos
en tránsito de nieblas
yo no estoy más sano que tu
apenas hago trampas para entender la luna
y un poco de ese aceite de la noche
lubrica mis bisagras
cansadas de golpearte la puerta en las narices
dame tiempo para irme de todos tus santuarios
yo ya no tengo dios y mi destino
es una máquina con engranajes rotos
y no es triste crear un sol que se te oxida
lo triste es que al principio
alguien robó el manual con instrucciones
y andar a ciegas es un hábito de imbéciles
o de perros sin nadie
o de un loco que pinta con sus dedos
un símbolo que duele
y rara vez te salva
