miércoles, 28 de febrero de 2007

Tiempo Como Aire






















cuando pase la tarde y quede del verano
apenas un puñado de ceniza
recordarás el fuego
y aún así te quedarás dormido esperando el sol

esta secuencia inútil
este vaso boca abajo
no son posibles más allá de su momento
porque hubo un desenlace
y una sed por saciar
y en ese entonces
el vaso desbordaba plenilunios

entiéndeme

el tiempo se ha secado cuando ibas a beber
y el cuenco de tus manos
atardece

y nadie te rescata de lo que ya ha pasado

y juzgas mal las horas en que tu voz podía
entonar la canción
que no ha de repetirse

dispensa mi fastidio

te he visto tantas veces llorar por lo perdido

cuando la madrugada se derrame
con el vino fugaz de un nuevo día
embriágate de luz

el vaso boca arriba
dispuesto a contener su propia hondura

lunes, 26 de febrero de 2007

Eso Es Todo


escribo

una señal austera
en la pared más gris de mis inviernos
no espero de las musas sino que no me jodan
que vayan a la casa del poeta
que inspiren a quien busca que lo admiren
escribo
y poco más que eso
con letras malnacidas
con la pasión ardiendo en las palabras
y poco más que eso

no entiendas
no hay nada que entender
estoy perdido
y busco una salida que me salve

no expliques
yo ya expliqué mi puto desvarío
el niño que me habita
el hombre que no llega
y la resurrección como bandera

escribo porque quiero equivocarme
y porque es menester que intente algo
con este mar de pájaros adentro

domingo, 25 de febrero de 2007

¿Dónde están mis amigos? - III






ARMAÇAO

Yo quiero estar en mi aldea
Huecomarea de Luna
Morros, cielos, atardeceres
Ah! Mi Selva

Yo quiero hoy en tus aguas
Sumergirme en verdes sedas
Respirar salada bruma
Vibrar de tibiezas...

Mi soñar tranquilo
De humedad de hierbas
Con olores nuevos
De tristezas viejas

Mi hueco es eterno
De blancas arenas
De redondas formas
Acaracoladas, tersas

Cielo con estrellas
Sendero de leches
Destilan deseos
Lujuriosas nieblas

Yo quiero habitarte
Tan loca y sedienta
Que todo lo envuelvas
con luz de quimeras


Syl
-Enero 2006-


Versos






















ante todo

mi niña
finje que me soportas

piensa en que estoy sediento
de entenderte los ojos

y si no te resulta
aburrido o cansado
prueba de ver los guiños
(coincidencias apenas)
dentro del remolino

sé que antes de hablar
debí haberlo pensado
pero así son las cosas

yo no tengo remedio

y no sé hablar palabras
si se trata del alma

son apenas desvíos
malabares
intentos
garabatos insanos
de un pintor sin oficio

me conformo con verlos
en la piel de tus labios
como un poco de agua

frescos
frescos
mi niña
frescos y transparentes

El Inadaptado











debería creer que estoy muerto de miedo
y aprenderme el cuentito
del triunfo y del fracaso

debería comprar ese dios que me ofrecen
y moldearlo a mis gustos
y a lo que me conviene

debería callarme

preservar el pellejo

engordar como un sapo

no pensar

adaptarme

entender de una vez
que las olas se alquilan solo en las vacaciones
que mi tiempo no es mío
porque lo puse en venta
y que a cambio recibo el inmenso derecho
de encerrarme en mi jaula

debería aprender a cortarme yo mismo las alas

debería aprender a abortar cada sueño que invento

debería volarle los sesos
a este perro que cuida el umbral de mi casa

tantas cosas me faltan para ser un idiota
que a la hora de optar
preferí verme digno

y seguir resistiendo
que de eso se trata

sábado, 24 de febrero de 2007

Flash















me estaban dando ganas de gritar
desiste
aquí todo está frío
no es un buen negocio
el equilibrista es un tipo muy estúpido
y ni siquiera aprende las reglas de este juego
es que
yo no entendía
mis ganas de aturdirme
apenas pude cubrirme de la luz
como si fuera un flash
y todo sucedió con tanta prisa
que casi pierdo pie
sobre el abismo

no diré más que eso
nunca fui muy acertado en las palabras
si fuera sencillo traducir el alma
tal vez sería yo menos idiota
y acaso desgarrara con un grito
el dolor de estar tan solo
y malherido

punto y aparte

Apenas














no es solo la impotencia de ver rodar cabezas
ni la posible muerte de todo lo inconcluso
sostienes vida y sombra abriendo tantos grifos
y ves que apenas queda un pabellón con locos
un columpio sin nadie
un vínculo en la niebla

me aflije que no entiendas tus propias cerrazones
y salgas a los puertos y pienses que navegan

tú sabes cómo es esto
es fácil convivir con quienes palidecen
te untan con ceniza
proclaman tu llegada
disponen el gran pan del regocijo
y luego te contagian

por eso tus principios no son tales
hasta que se hacen sordos
a la podrida música del baile

tú sabes cómo es esto
apenas ser apenas
no es bastante

Al Margen Del Margen - II





















1. En el principio, el Hombre creó a Dios a su imagen y semejanza.

2. Y el Hombre dio a Dios multitud de nombres y sería señor de toda la Tierra cuando tomara la forma del Hombre.

3. Y en el día siete millones, el Hombre descansó y se apoyó pesadamente en el Dios que había creado, y vio que era bueno.

4. Y del polvo del suelo, el Hombre creó a Aqualung y a una multitud de otros como él.

5. Y el hombre expulsó al vacío a esos hombres menores. Y algunos ardieron y otros fueron apartados de los de su clase.

6. Y el Hombre se convirtió en el Dios que había creado, y con sus milagros gobernó sobre toda la Tierra.

7. Pero cuando todas esas cosas sucedieron, el Espíritu que causó que el Hombre creara a su Dios vivió dentro de todos los hombres... Incluso dentro de Aqualung.

8. Y el Hombre no lo vio...

9. Pero ¡por los clavos de Cristo!, más vale que empiece a mirar.


(Texto extraído de la cubierta interior del disco "Aqualung", de Jethro Tull, escrito por Ian Anderson)

miércoles, 21 de febrero de 2007

El Gusano Erudito - III















HOMBRE PRESO QUE MIRA A SU HIJO


Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente no sabían un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y estos sí
cómo nos ensartaron
en la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar

una cosa es morirse de dolor
y otra cosa morirse de vergüenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombre no lloran
aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides


(Extraído de "Poemas de Otros", de Mario Benedetti)

Residual


pedí este trago de mar cuando aún tentaba

hallar en mi garganta
una palabra fresca

y creo que no fue mi confusión
-después lo supe-
fue que buscaba agua en un secano

sentir tu lejanía me duele un poco más que verme roto
y lloro entre las cosas
que no he pronunciar
porque gritar ahora me hace imbécil
porque el silencio nutre tu argumento
y no es posible ver
ni que supongas
lo que resta de luz en el camino

yo creo en los pedazos del desgaste
en las asimetrías y el abrazo
y creo en este hábito de nieblas
en la monstruosa noche que te asedia
y que te hace partir
mientras me alejo

Soneto Impresentable Para Una Mujer Sin Ojos

















producto
de efímeras escenas
su hechicería estúpida y obscena
deviene en acueducto

y bajo el usufructo
carena
las vísperas del daño que envenena
y obstruye la salida del conducto

me ciega
con arcilla
me amordaza

y lánguida estratega
sobre la tez -cerilla-
me besa y pasa

Las Memorias






voy escribiendo el miedo con lápices de azufre
voy destilando el odio que obstruye lo instintivo
la danza de un murciélago en el alma
las ecuaciones frías
y el viento de palabras que oigo y que desoigo
voy intentando piel
allí donde una vez
amanecí con rastros de coleóptero
y creo que escupirte la ceguera
no es más que ver mis ojos con saliva


este incesante círculo de luz prefabricada
no cerrará mis párpados
sentados en la sombra que olvidaste

y es que mis privilegios son sabores
que otros me entregaron
en cada nacimiento

por eso y mucho más sigo escribiendo
agravio una pared con tizas y silencio
y guardo la certeza
casi siempre
de defender perfumes
porque la flor no tarda en marchitarse

domingo, 4 de febrero de 2007

Bufón






















soy solo el blanco móvil que te apunta
con la palabra negra y afilada

tal vez hoy se me ocurra divertirme
soplando hacia el castillo de barajas
en el que has invertido tanta vida

o robaré una pieza
-la más obvia-
de ese rompecabezas sin sentido
que te consume el tiempo y que te mata

no pienses que persigo importunarte
no es nada personal y desde niño
sentí que me engañaban con disfraces

voy a contarte un cuento más que triste
sobra esa libertad de que alardeas
y espero que mi risa contenida
apenas te distraiga

es que tu casa tiene tantas rejas
que no puedo evitar las carcajadas

me colaré en la bruma de tu miedo
y te diré al oído
que eres un imbécil

y bailaré mi danza más grotesca
al ritmo de la música barata
que sudan tus principios

y orinaré los muros agrisados
de tu seguridad poco creíble

vestido de payaso ante tu espejo
para que puedas verte
como eres
un monigote absurdo y tambaleante
que ni siquiera supo
mentirse dignamente

soy solo el blanco móvil que te apunta
con la palabra negra y afilada

dispara
dispara de una vez

eso no cambia el curso de tu farsa

Errantes






















esas largas filas-sombras hacia el borde de la hoz
esos cuchillos íntimos
en tránsito de nieblas

yo no estoy más sano que tu
apenas hago trampas para entender la luna
y un poco de ese aceite de la noche
lubrica mis bisagras
cansadas de golpearte la puerta en las narices

dame tiempo para irme de todos tus santuarios
yo ya no tengo dios y mi destino
es una máquina con engranajes rotos

y no es triste crear un sol que se te oxida
lo triste es que al principio
alguien robó el manual con instrucciones

y andar a ciegas es un hábito de imbéciles

o de perros sin nadie

o de un loco que pinta con sus dedos
un símbolo que duele
y rara vez te salva

sábado, 3 de febrero de 2007

La Poesía

















me pregunto hasta donde sirven los refugios
no es quemar
es arder
y más que escribirte los mundos que imagino
se trata de vivir
y hacer que la poesía esté en el día a día
brillándote en la piel
como el sudor después de tus labores
y la puntual certeza
que habrá más agua fresca
después

cuando descanses