cuando las casas tienen olor a madrugada
y los amigos mueren
así nomás
muriéndose
y un viernes se suicida
con un balazo negro entre los ojos
cuando la carcajada me sirve como excusa
ante el degüello atroz de las pasiones
y se me cierra el alma
con una cremallera de palabras
diría que estoy triste
tan triste como siempre
no vas a comprender
o sí
pero qué importa
lo triste no se ampara con razones
apenas lloro un poco hasta que sigo
odiándome al saltear otra casilla
lo triste es devorar el horizonte
y aún sentir el hambre en los rincones
lo triste es este día atardeciendo
que veo derretirse irremediable
y el hilo de agua limpia que se vierte
sin posibilidad y sin regreso
en una insobornable alcantarilla
esta impotencia ausente de palabras
este campo de más
para mi solo
y sin saber decirte lo que siento
