ese tiempo es ayer y ya no es nada
y es sombra y ademán del tiempo ido
una botella sucia en viejos bodegones
que gotea silencio
que sueña telarañas
y recuerda
su vino
es mugre adherida al almanaque
y es diciembre de mar y de guirnaldas
y durante la noche
parece aquella plaza
de frente al mar
con barcos y borrachos
y es por eso que no te comió el olvido
aún desnuda y temblorosa en mis entrañas
serás pájaro siempre
en la vieja gris cornisa de mi frente
aunque el tiempo sea ayer y pura nada
aunque tiembles de dolor en otra parte
aunque todo no sea más que pasto seco
aunque el gris se haya obstinado con nosotros
pese a todo el puto tiempo que ha pasado
sé que guardas
como yo
nuestro secreto
